Belo morje
čez belo poljano.
Iz njega
črne koščene roke
in grozljivi kriki,
odmevajo v otroški duši,
se kradejo v otroške sanje.
Čez poljano časa
meglena negotovost
črni, skrivljeni vprašaji
in kriki bolečine
vdirajo v sanje,
ostajajo z dnevom.
Nisem več otrok.
A vse ostaja isto.
daya