življenje trka na lobanjo,
kot pijanec z desetimi bivšimi ženami -
prepir je,
vedno je prepir.

glasba igra, medtem ko
praskajo po tvoji notranjosti in potrebuješ le
en dolar, da jih podkupiš,
a odrešitev je običajno poceni -
rešitev pa ne.

da bi se rešil norosti,
potrebuješ mirno roko,
in ta roka potrebuje pest tablet.

ocean teh žalostnih misli
se udobno naseli v tvojem želodcu.
nosiš jih s sabo kot pištolo na boku,
streljaš jih v svojo mamo,
očeta,
sestro,
steklenico vina in radijski tranzistor.

glasba igra.
prekleta glasba vedno igra.

a če bi ti lahko vrezali
žalost v vinil,
bi ti ostala samo koža kot afriškemu sužnju -
vsa slana in kot spomin -
na mišico srca;
na nevron možganov;
na prekletega kirurga v operacijski sobi,
kjer te je razrezal -
in ni našel
nobene
glasbe
v tebi.

niti enega tona,
ki bi te obdržal pri pameti.

nobenega saksofona,
nobene debele dame v rdeči obleki,
da bi ti prihranila čas.

k vragu
s plesom -
ko se tišina premika kot smrt.

Hors