so barve neba.

Redko, hladno sivo spusti

na strehe in gole krošnje.

Ure so zazrte mimo.

Ko se ji zljubi, jo gosti, temni,

preobleče v pastelno toplino.

Plete svetlo modre šale,

ki šuštijo pod prsti vetra kot svila,

riše klobuke čudnih oblik

in meša vedno nove odtenke.

Sama igrivost!

Večerna zarja

ji včasih pobarva pramene -

od nezemeljsko zelenih in modrih

do oranžno rdečih.

Drugačni so, bolj skrivnostni

kot v drugih letnih časih.

Tu in tam posuje še zlati prah.

Včasih dela nemogoče

in nariše bledikavo mavrico - čeprav ni dežja.

Najbolj njena pa je barva,

v katero so izginile vse druge

in jih skriva v trebuhu.

Ko nebo poljublja zemljo.

Ples drobnih krilc je molitev zamaknjenosti.

Tisoče in tisoče pik,

se spremeni v belo ogrinjalo,

ki mehča robove.

Koraki škripajo, ko pokajo diamanti.

Noč se ogrne v neulovljivo svetlobo,

v utripanje neskončnosti.

Barva prehoda.

nada pecavar