Rada bi napisala pesem o njegovi lepoti,
potem pa osamljena hodila po hodnikih knjižnice.
Povedala bi mu, da zažiga slovarje, ker nobena definicija v resnici
ni prava
in da sanja o očetu najboljše prijateljice.
Nanj misli 41 ur na dan.
Rada bi se vozila po avtocesti,
150 kilometrov na uro,
zraven pa kadila ukradene cigarete,
ampak samo zato ker imajo boljši okus od lastnih.
Opazuj ga, govori z njim in zajebaj prijateljico,
tako da naslednji dan ne preneseš drugega,
kot pa da se sovražiš
zaradi vsake vdihane molekule zraka.
Rada bi ji napisala:
"Danes sem zate pojedla kaktus in Žal mi je" kartico,
ampak bi se verjetno zadušila,
preden bi jo sploh prejela.
In potem se kdo vpraša zakaj zatrjuje, da so bile njene misli
požgane do tal.
Verjetno zato, ker ljubi poezijo, ampak ne zna zrimati enega samega
zloga.
Jutri ob enih zjutraj, ko se zaveš da je dvajset minut čez vsakršno
upanje na spanje,
poskusi pisati o ljudeh, ki so rekli, da izkašljanje svojega srca
ne boli,
potem pa ne poljubi tistega fanta, ki še vedno vozi tovornjak
in vzporedno vpiši nov predmet,
samo zato, da ne razočaraš.
Ne zapri mi dotoka zraka ko gorim.
Prijatelj ji je rekel da si je čistil trebušno čakro in da je
bolelo,
in zato je mogoče njegova krivda, da se je sedem ur kasneje zbudila
v čakalnici na kliničnem oddelku, on pa ji je skušal ustaviti
krvavitve v trupu.
Rekel je, da je kot sončni vzhod.
Ljubi ga.
Ampak ne zato, ker poslušata isti seznam glasbe, ampak zato,
ker se počutim, kot da se vozim na napačni strani ceste.
Ves čas.
Človeška Lučka