Zemlja.
Rjava prst,
gosta in grudasta,
po dežju zlepljena.
Ne more več šepetati
semenu v sebi,
naj kali,
naj raste.
Njene žile
so zamašene,
ustnice stisnjene,
prekati ne utripajo
v ritmu dneva in noči.
Zalita s strupom
počasi gineva.
Vtihotapi
se v sanje.
Tam zasuje
obutega v čevlje,
ki so jo teptali,
dokler je bila
mehka in brezosebna.
Iz nje se
kričeče
izvije ovijalka
in zraste do zvezd.
Te ji bodo dale ime.
Dom.
Zemlja.
Mati.
Ti.
Hvala, Ida Oz!
LP, mcv
Komentiranje je zaprto!
Napisal/a: modricvet
Uredniško pregledano.
Ocenjevanje je zaključeno!