Iz majcenih verižic,
oljnih kapljic na gladini prajuhe
se je dvignil najbolj domiseln pesnik,
kot ti in jaz in čreda bivolov
na neposeljenih planjavah.

Gosta čorba je oblikovala raj in sanje.
Trzaš in brcaš in veš, da hodiš.
Brbotala je in se smejala.
Par oči je kukal iz nje. Božja roka.
Zaljubljeno je raztresla lokvanje po vodi.

Otrok v starcu je naslikal narvale.
Nagajal je. Imel je smisel za humor.
In starec v otroku - krut, črni humor.
Z življenjem je hkrati posadil smrt.
Odpustite mi, bratje, je dejal.

Krohotal se je in trosil sneg,
bolezen, lakoto. Vsaka dobra nadaljevanka
mora imeti strah in izgubo.
Zamešal je hlebček strasti in ga prodajal.
Kupite, kupite, otroci moji!

Kdor je to spregledal, je vedel,
da smo bili ustvarjeni po njegovi podobi.
Ni hotel streljati namišljenih vojakov,
v bledo modri svetlobi zaslona.
Ni vedel, če so resnični.
 

Beatrice Reiniger