Ne gledaš se več v ogledalo
Ne izbiraš današnjega parfuma
Ni več vsakdanjih malenkosti
Njegov goreč poljub je iluzija

Mrko stojiš na koncu ulice:

Vse poti so zaznamovane
Kisel krik krivo kriči
Tišina postaja neznosna
Klavirske tipke so umazane

»Vse je ekstaza, ekstaza smrti!«
»Z zlatimi žarki sijalo bo sonce
na nas, evropske mrliče.«

Oh, če bo le sijalo … dvom …

Manja Weingerl