mike oldfield je tiho spoliral

svoje stare cevaste zvonove,

in sviloprejka v mojih jetrih

je začasno nehala tiktakati.

ivo stropnik je spet vzljubil

jalovo, brezmejno trpljenje,

ki čez poletje nekam usahne,

da se ob kulturnem prazniku

znova zariše na isto golgoto.

sanjal sem, da je bil prešeren

nekakšna svinja bradavičarka,

ki je vzvišen romantični lirizem

zlorabila kot neokusno krinko

za svoje temno pijansko fukotožje.

zunaj sneži in radodarne misli

me oblizujejo nekje pod popkom,

in zmrzal februarskega večera

me zaloti povsem nepripravljenega

nad nizom mastnih, nedorečenih besed.

Dani Bedrač