Daleč so smeri,
prebredene skozi
popkovnico ljubezni,
izničene besede,
leta hoje v spirali
v drugo smer.
Skrušena od misli,
ki so obvisele
na temnih oknih
sivega pročelja,
v šepetu hrupa,
ujeta v staro vabo
pojasnjujem
že pojasnjene zapise lune.
Vdeta skozi šivankino uho,
brez upogibanja telesa
iščem svojo relikvijo in pot