Megla je čepela tik nad vršički trav,
žgečkala regratove cvetove,
izbrala ozko, strmo pot,
se zagnala
in prepojila nebo v obzorje belega snega
v pobeg - v te starodavne oči.

Sonce se je dvignilo ravno toliko,
da se je vsaka rosna kapljica rumeno zableščala;
svoj trebušček pokazala.

Zazdelo se mi je,
da so žarki kot bose vile poplesavali po rosi,
orumeneli travnik tako rumeno,
da so bile še ptičje pesmi rumeno pisane
in spremenile vse, kar nas plaši
v svetleči dišeči prah.

Vse je spokojno,
le ptice prepevajo na vse grlo.

Koliko različnih pesmi!

In vse to brez velikih metafor
ali razpredenih filozofskih modrosti.

sasa strnad