vest o moji smrti te bo dosegla nekega dne
ko boš najmanj pričakoval
stal boš v vrsti za sočne češnje
in opazoval vrvež na tržnici
takrat bo zazvonil telefon
in brezizrazen glas na drugi strani bo prepleskal tvoj obraz
češnje, ki jih bo v papirnati vrečki držala branjevka
da ti jih poda
bodo zastale v zraku
glasove bo pogoltnil prerezan čas
še včeraj se je smeh razlegal iz daljave
prihajal bliže
čisto blizu
tik ob prsni koš
in bil del tvojih utripajočih las
sedaj nič več
udari misel v presek teles
zakopana v brokat

sheeba