ni bil ogenj,
niti svetloba -
ampak počasno ukrivljanje vžigalice
znotraj moje lobanje.

zrak se je prepognil na pol,
kot papir pred negotovo roko otroka,
in tišina zatem
je bila čistejša kot molitev.

hodil sem skozi prazne sobe,
kjer se je tapeta luščila
kot koža utrujenega sadeža.
stoli so stali pokonci,
še vedno čakali, da jim nekdo
pojasni pomen.

v daljavi
je pes enkrat zalajal,
potem pa nikoli več.
mislil sem: kako lahko svet
razpade tako zlahka,
kot gumb, ki se odpne z majice -
ki je nihče več ne nosi.

sanje me niso prestrašile.
čutile so se kot neizogibne -
kot da kosti zemlje
že dolgo nosijo to skrivnost,
še preden sem se naučil govoriti.

ko sem se zbudil,
je bil strop nespremenjen,
a zrak je imel zobe.
dihal sem previdno,
kot da je vsak izdih
zadnja krhka nit,
ki me veže
na življenje, ki se noče
ohraniti prižgano.

Hors