Kot breza nad deročo reko

hlepimo po požirku.

Naša hrana je sad žuljev tujih rok.

Mislimo,

kar so nas učili.

Opletamo z jezikom,

kar tako.

Zmagovalci smo, ker smo obstali,

predniki tistih, ki jih ni,

so prezgodaj umrli.

Seme, iz katerega smo vzklili, se hrani s krvjo.

Razumen človek se skriva v pesku.

Kdor čuti globlje, trpi. 

Okus po materinem mleku piše to pesem.

Priya