Misli
se izgubljajo v krikih lastovic,
posedejo na notno črtovje,
vdihujejo odtenke zelenega,
s kiselkastim vonjem
sveže pokošene trave.

Prsti in noge pečejo.
Koprive zanetijo ogenj.
Zagorim kot suha bukova drva -
po makadamu otroštva.
Prah se dviguje,
steljniki dišijo po vročini in obetu počitnic.

Pero prasketa po papirju.
Previdno ga namakam v črnilo,
razlito packo popivnam
in jo spremenim v cvetico.
Pokrov lesene puščice
je glasen, ko ga zaprem.
V potni dlani stiskam drobiž.
Na jeziku ostane okus znamke.

nada pecavar