Mala smrečica je rasla,

včasih se je zraven srnica pasla,

vse je bilo mirno in lepo,

dokler se ni zgodilo to:

Mimo nje so brezčutno hodili,

ji skorjo hudo ranili,

jokala je, jokala hudo,

si rano ščitila s svojo smolo.

In po tisti travmi petnajst let

so jo na istem mestu ranili spet.

Potem je rasla, spet celila si rano,

a gobe so si poškodbo izbrale za hrano.

Zrasla je visoko in mogočno,

a se ni nikoli počutila močno,

imela kvaliteten les je, tak za violine,

a ni mogla postati violina zaradi sivine.

Gobe so ji barvo to pustile,

spomin na travmo nikoli ne izgine,

pa če je še tako želela postati violina,

jo je na koncu zadela - drvarska klina.

Billy