Tu je božanski mir.

Reka vzdržuje hladno inercijo,

ne da se motiti, teče, tolaži

najtoplejši poletni dan,

da pod njenimi perutmi žubori

kot nostalgična preteklost.

Potrpežljivo se vzpenjamo na skakalnico,

čakamo v vrsti, zadnji je medved,

spuščamo se na noge, na glavo,

na bombico, krčevito stiskajoč nos,

izplavamo, on se upa potopiti,

on nas vse pošprica, on 

ji zakliče: "Ne plavaj predaleč!” 

“Ne bom,” resno pokima.

Modri bleščavci se lovijo

v parih, v tercetih razkazujejo 

plisirana krila žabi, mimikrirani v list,

na listu paličnjak videza vejice. In tako

dalje, itd., zadaj se sijoča, pokončna

drevesa prenarejajo v palme.

Videti so skoraj zadovoljni, vsi

skoraj potolaženi, skoraj napojeni,

iztisnjeni skozi rečno črvino.

Mirjam Dular