Ob pol štirih

                                              me je prešinilo,

                                            da gre vse k vragu.

                                     Ne vem več kam naj se obrnem.

                               Vsepovsod sama praznina. Posušeni ljudje.

                                 Z maskami na obrazu – maskami sreče.

                                                     Sreče ni.

                                         Precenjena je ta, sreča.

                                            Ni duše. Ni smisla.

                                    Vlečemo se kakor dolgi stavki.

                                      Stavki so vsaj polni besed.

                                          Polni česa smo mi?

       V kakšnem svetu živimo, če je ljubezen preveč banalna, da bi pisali o njej?

Samanta H. Žavski