Nekoč prav tu bila je nota bela,
prijazna, tiha, neprestana.
Prehajala je v upe
in jih grela,
izpirala vse strupe,
zaznamovala pesmi, polprebrana,
dokler megla beline ji ni vzela.
Zdaj jo prenašam gosto, leno, sivo;
polega sluzasto na verze,
odbija smisle zlogom,
para tkivo
pradavne rime krogom.
Zapleta žalost med traverze
svinčene more. Seje vzbrst plesnivo.
*
Postajaš mračna, črna, prazna,
in ničev svet v naročja nosiš,
prekleta dolga senca
brezobrazna!
Vem, tvoja je esenca
bel Nič. Za vstop ne prosiš;
zariješ se mi v glas, tišina blazna ...
Belina, sivina, črnoba, spet belina, ki pa ne predstavlja več neskončnih možnosti, ampak praznino. Tišina, ki ni navdihujoča, ki ubija z ničem (ne vem, zakaj se mi je priklicalo Prešernovo Slovo od mladosti ...), čestitke,
Ana
Lijepo! Samo tako dalje!
Komentiranje je zaprto!
Napisal/a: Lidija Brezavšček - kočijaž (urednica)
Uredniško pregledano.
Ocenjevanje je zaključeno!