Krogi na rjuhah živčno trkajo eden ob drugega.
Zlagam obleke.
Cel kup jih je preko noči v stanovanju izgubilo obliko.
Gubaje visijo, ležijo, mezijo,
užaljene kakor poraženci v bitki.
Pobiram jih z mize, tipkovnice, postelje, pulta, 
med cvetovi hibiskusa, ki se važi na oknu...

»Mami, ali Miklavž res obstaja?«

Krogi na rjuhah naprej kotalijo svojo okroglost.

»Miklavž res obstaja?«

Miklavž? Obstaja?

poetesa