Pšenični lasje,
ki bi se naj kakor svilena nit bleščali v soncu.
Nedolžno, mlado srce,
ki bi se naj v toplem peskovniku igralo.
A njihovo otroštvo je – s krvjo – in ne z ljubeznijo obarvano.
Njihova vesela igra je zagrizen boj.
Prijeten zvok glasbe je boleč strel puške.
Mehka plišasta igračka je le še hladna ostrina rezila.
Nič več igrišč, le še bojno polje.
In namesto sonca, le še granate blisk.

LauraJ