Stopam po makadamski cesti;
vijugam s palico,
ki je vpila toplino roke.
Vsake toliko pogledam nazaj -
v sledi utrjenih podplatov in dolgo kačo.
Prah se dviguje in s pripekajočim soncem
domače poseda na noge.
Hodim v nikamor,
v nezmotljiv okus otroštva.

                                                                                           Kratko, na gube nabrano krilo
                                                                                           z rumenimi cvetovi,
                                                                                           se na prsih nadaljuje v kvadrat;
                                                                                           naramnici se spredaj zapenjata
                                                                                           z velikima belima gumboma,
                                                                                           na hrbtu sta prekrižani.
                                                                                          Bela bluza ima kratke rokave,
                                                                                          okrogel ovratnik
                                                                                          in izrez,
                                                                                          ki skriva sramežljive
                                                                                          deške poglede.

Cesta se začne vzpenjati -
gre do oblakov.
Odvržem palico
in začnem teči;
z jezikom, prilepljenim
v desni kot ustnice
in očmi,
ki žarijo kot polna luna.
Stopim na prste,
da bi jih prijela ...

mogoče jutri.

nada pecavar