Vitka breza ob oknu mojem raste.
Barvo zgublja, počasi rumeni.
Iz rumene barve rjave bo nastala,
breza pa bo svoje listje zemlji, za odejo, dala.

Jesen prišla je v naše kraje,
vse umira, vse trohni.
Vse se skriva, vse se umika,
vse daleč, daleč stran hiti.

Jesen uničuje in ubija,
vse kar lepo je, se nam skrije.
Pride zima - zima bela,
dolgo spanje, mirovanje ...

Jerneja