Včeraj sem v beznici poslušal svetnike,

kako z žegnano slino razlagajo,

da je življenje pravzaprav lep multiplikator

milosti, morale in drugih iztrošenih 

kondomov.

Smejal sem se kot pijan gladiator,

ki ve, da so levi samo utrujene mačke,

publika pa siva masa, ki žveči svoje strahove

kot star, plesniv kruh.

Jaz?

Jaz bi za en sam pošten udarec resnice

zamenjal vse njihove sterilne večnosti.

Ker resnica je prasica,

a vsaj pleše gola,

z znojem, ki smrdi po človeku.

Ulica me je naučila več kot knjige:

tam se filozofija prodaja na metre,

kot pokvarjeno meso,

in če ne znaš misliti s pestmi,

ti bodo iz možganov naredili marmelado

za zajtrk bogaboječih idiotov.

Bog?

Če obstaja si gotovo rola cigarete

iz naših molitev

in jih kadi čez dimnik neba,

medtem ko se mi spodaj

režemo z rjo civilizacije

in si govorimo, da smo kralji.

Ljubezen?

Ha!

To je tisti mehki šepet,

ki ga slišiš tik preden te življenje pojebe,

in potem jo dobiš še enkrat -

brez lubrikanta, brez opravičila,

z nasmehom mesarja,

ki ve, da boš še prišel po porcijo.

Ampak glej,

kljub vsemu temu gnilu, ki kaplja z balkona

sveta,

sem sinoči nekje v tistem črnem loku

med pijačo in bruhanjem

videl zvezdo -

morda je bila samo okvarjena  luč,

morda utrinek,

morda moj zadnji nevronski krč -

a vseeno sem dvignil kozarec in rekel:

"Življenje, jebemti, še si tukaj.

Tudi jaz sem.

Pa se pojdiva še en krog tepst."

Taras Miller