Rimbaud, Henry Miller, Modigliani,

Ginsberg in Kamov -

sedeči bogovi poraza

v baru, ki smrdi po absintu in mokrih stenah.

Zunaj se svet blešči kot cenen filter

Instagrama, notri pa križajo dim in seme,

človeštvo na slamici vleče svojo zadnjo idejo.

"Ljubezen je valuta brez kritja", reče

Rimbaud in polije kozarec čez svoje čevlje.

Miller se zasmeji: "Fuk je bolj iskren od 

politike".

Modigliani riše gole besede po mizi,

Ginsberg pa maha z jointom kot prerok,

ki je pozabil besedilo svojega evangelija.

Kamov vstane, odpenja hlače,

piše s scanjem po zidu:

KODA = LJUBEZEN,

BREZ UPORABNIŠKEGA DOSTOPA.

Na televiziji tiho umira novica.

Dekle s fluorescentnimi ustnicami prodaja

čudež v  kapsulah.

Svet se je skrčil na klik,

srce pa je oglaševalski prostor.

"Umetnost je mrtva", reče nekdo.

"Ne, samo na OnlyFansu je", reče drugi.

Smeh bruha po tleh,

mešan z absintom,

slino,

in drobtinami večnosti.

Ko zapremo oči,

vidimo New York, Pariz,

in vse duše, ki so si kupile filter za

duhovnost.

Ginsberg tuli:

"I saw the best minds of my generation

scrolling themselves into oblivion!"

Basquiat bi nas narisal kot madeže,

krvave opombe na stenah pekla,

grafite zavesti,

ki še dihajo -

ampak komaj.

Taras Miller