kava je grenka in tako mi je všeč,
kot udarec v dlesni, ki me spomni
ja, še sem tukaj, ja, ura je pokvarjena, a vseeno tiktaka.

režim se dovolj široko, da se vidijo plombe,
medtem ko moški čez cesto
zavezuje vezalke v dežju,
in se pretvarja, da ne joče na pločnik.

vsi mahajo s svojimi zobmi kot s poceni zastavami -
smo diplomati nesreče,
ki se pogajamo s svojimi sencami
v kopalnicah, v parkiranih avtih, v kratki pavzi
preden dvignemo telefon.

počutim se dobro, prekleto dobro,
ker rože na mizi
umirajo točno tako, kot je bilo pričakovano,
ker me tla še niso požrla,
ker sosedov pes še vedno tuli kot norec v nič
in nič je nekaj, čemur lahko zaupam.

vprašaš me, kako mi uspeva,

in rečem ti, trik je preprost:
smej se, dokler ne zaboli,
smej se, dokler ti grlo ne zadiši po rji,
in pleši bos v kuhinji
z ugasnjenimi lučmi -
ker če svet vztraja, da bo
pogreb brez glasbe,
bom zafrfotal nekaj nespodobnega
in temu rekel sreča.

Hors