Zbudil se je ob štirih zjutraj.

Ne zato, ker bi moral - ampak, ker ni več 

znal spati.

Zagledal se je v svoj obraz v temi.

Oči kot izložbeni artikli: prazne, a lepo zložene.

V pisarni so mu rekli, da smrdi po alkoholu.

Ni pil. Samo gnilo je začelo puhteti iz njega.

Več higiene, več discipline, mu je rekel

nadzornik.

Nasmehnil se je in si predstavljal, kako mu 

z zobmi strga obraz.

Tisti dan je vstal s stola in kričal, kot da se 

iz njega rojeva volk.

Razbil je monitor. Pičil skozi steklo.

Kri mu je polzela po srajci kot potrdilo o

življenju.

Zunaj so ga čakali varnostniki.

Na cesti ljudje niso gledali - niso smeli.

Le ena mlada ženska ga je pogedala.

Imela je torbico z logotipom in razklane

ustnice.

Za hip se mu je zazdelo, da bi  skupaj zbežala.

Potem je potegnila telefon in začela snemati.

Zadnje kar je čutil, je bilo koleno v rebrih,

pest v tilniku in brizg svobode v ustih.

Naslednji dan je bil članek.

Moteni posamezik napadel zaposlene. Ni bil

eden izmed nas.

Taras Miller