Po vijugasti poti

med nizkim grmičevjem in kaktusi,

med neznanimi vonji,

prisopiham do čistine.

Sem na enem od zadnjih ovinkov.

Pogledam dol, varno naslonjena,

da mi nelagodje ne zasenči lepote -

prepadne stene so leglo

potuhnjenih strahov.

Ob skalah, ki so zgrmele,

je voda še mlada, svetlo zelena.

Veliko okno v pobočju

je brez stekla, vedno odprto za jate ptic,

ki se preizkušajo v koreografiji.

Morje je temno modra neskončnost,

ki raste visoko v nebo.

Dotik je skrit za tančico.

Mogočni valovi z belimi šali

se s hrupom bližajo.

Vzpenjajo se in prelomijo.

Razlijejo se po temnem pesku

in s seboj odnašajo stopinje.

Najbolj predrzni poližejo gladke, ovalne kamne.

Klif je slikarsko platno.

Baha se z barvami,

z rdeče rjavimi odtenki,

ki se menjavajo v slojih.

Na sredi jih preseka

rumena s črnim poprhom.

Nekaj metrov stran

se dviguje navpična plast trdne sivine,

nagrbančena v nikoli videnih vzorcih.

Vi ste na tretjem ovinku.

Mali vztraja, da hodi sam -

bosi podplati so neutrudni.

Za njim ona –

z zeleno ruto ovito okoli dredov.

Za njo on -

v rumenih hlačah in z belima torbama.

Družina.

Na poti...

nada pecavar