Zadenjsko se umika

v ritmu bluesa

in trosi roso med bilke.

Svetloba se dviga iz korenin

barvajoč oprane hiše.

Dišijo po mleku in kavi,

po zaspanih korakih,

po momlajočih glasovih,

po neizbežnosti.

Ptice se iščejo v krošnjah.

Srna z mladičem pase mir.

Ne zmeni se za zajca,

ki živahno vijuga med trtami.

Misli so mokre, betežne...

ne gliste, ne polži se ne zmenijo zanje,

ponikujejo v zemljo.

nada pecavar