Misli bezijo.
Ze dolgo se izmika spomin.
Med krosnjami dreves, noge same poznajo pot, ceprav je cesta bezen skomin.
Mraz se umika, a hlad prihaja od znotraj, Erato ostaja brez volje, ker volja nima vodnika.
In kaj je ta skrita ideja o volji?
Jeseni v pomladi?
O vojni?
O vseh utrganih rozah, pregnitih, v imenu ljubezni?
Umika se slava poeta, ko realnost bezi pred spomini.
In kaj je ta skrita ideja o volji?
Muze so moji navdihi. Čestitke za izrečeno.
Komentiranje je zaprto!
Napisal/a: entropija99
Uredniško pregledano.
Ocenjevanje je zaključeno!