Dronjavi oblaci se vuku preko neba.
Sa dvadeset sedam hiljada kilometara na sat
skliznut će kroz njih nebeski metal.
Da li će osećati bol,
da li će preživeti s rupom u stomaku,
da li će oprostiti?
Ili će samo sa zašto koje se zapelo u grlu,
široko otvorenih očiju
srkati poslednje sunce?
Dronjavi oblaci se vuku preko neba.
Čekam znak,
čekam pravi momenat,
da se otkinem sa lanca,
da zalajem u svoje beznačajne strahove,
da se raskotrljam u tišinu,
pre nego me išuplji tvoja kiša,
tvoja do kostiju nepodnošljivo udarajuća kiša.
Tako hladan,
tako smrtno hladan.
Marko Skok - Mezopotamsky