Vse bolj so mi sprejemljiva
molčeča usta,
s katerimi razpihujem
nanose časa
s spiralnega mozaika,
ki od skrajnega roba trebuha
vodi do ognja sredi popka.
Z mano je deklica
s polnim krilom marjetic,
ki zmeraj začenja
z besedami »ljubi me«
in med prsti, vijoličastimi
od negotovosti, obrača majhno,
hrapavo sonce,
ki ga, potem, oskubljenega,
polagam med strani debele knjige,
v kateri je vse mogoče,