v obraz in brez zadržkov, je bilo rečeno; a glej, na vrata evrope
so potrkale kumare. z nosilcev zvoka sije beli šum in klopotače
spijo v šivankinem ušesu. zrno resnice je le zrno in nič več: vsa
srenja je na nogah, lajdre so zanosile s pavri, otročad pa drka.
v ljubljani živi grbavec, po rodu švab: ima ležišče iz delavskih
kosti in bronasta mlinska kamna, s katerima melje rdeče iluzije
o centralnem gretju. sliši na ime kristofor in tuje so mu fanfare
gospoda marxa: otrplo možganovino si natira s parnimi števili.
njegova nora gospa si vsak večer potegne nogavice do ustnic
in mu pove, da je slina v njeni votlini brez vitaminov, da nima
več baterij za svojega drgetavca in ne penine za angele, ki jo
vsako noč uspavajo z mastnim zgodbami o perzijskih divanih.
grbavec si zjutraj zaigra na lutnjo iz grškega stekla, nato pa si
v svojem zasebnem krematoriju skuha cappuccino iz opičjih
ušes in slovenske zastave. ima računalnik, s katerim ustvarja
algoritme, ki dajejo njegovi kramarski logiki posebno veljavo.
Komentiranje je zaprto!
Napisal/a: Dani Bedrač
Uredniško pregledano.
Ocenjevanje je zaključeno!