Počasi seda vanjo tujost
in s hladno brezbrižnostjo
izriva iz njenih oči lesk duše,
ki je še nedavno objemala življenje.
Nič več ni poznano in domače.
Ne ve zagotovo,
kdo so vsi ti ljudje,
obiskovalci ostanka njenega sveta.
Čudaške stvari govorijo,
besede kot:
"mama, kosilo, hči, včeraj"
in se dotikajo njenih rok,
tresočih se, čudno okornih,
starih.
Ne vidijo osupljivih stvari,
ki bi jim jih rada pokazala.
Ne slišijo glasov,
ki jih je polna tale tuja soba.
Sprašujejo vprašanja,
ki zvenijo narobe.
Njihovi obrazi so taki,
da se iz njih ne da razbrati ničesar.
Vse slike so na napačnih stenah
in noč pride prekmalu ter se nikoli ne konča.
Včasih se v prste ujame prestrašen nemir.
Da grabijo, vlečejo, praskajo,
iščejo nekaj,
kar ne bi odhajalo,
česar ne bi odnašalo.
Kar bi dovolilo,
da je še za hip
gospodarica svoje misli.
Svetle. Ljubeče. Kot je bila.
Preden je postala bitje
brez časa in imena.
Trpka pesem, morda le tole:
...
Da grabijo, vlečejo, praskajo,
iščejo nekaj,
kar ne bi odhajalo,
kar ne bi odnašalo. česar ne bi odnašalo
...
Lp, Ana
Popravljam.
Lp, Polona.
Prepričljiva in ganljiva pesem o razblinjanju, ki mu nekateri ne ubežijo - samo želimo si, da bi se mu bralci le izognili ... čestitke,
Ana
Komentiranje je zaprto!
Napisal/a: poetesa
Uredniško pregledano.
Ocenjevanje je zaključeno!